Una y otra vez

Siempre es así. Estoy cansada de esto, pero trato que no se me note para que no tengas una razón más para enrostrarme mi falta de comprensión. "Ahora voy a jugar a que de verdad no me importa". Pero sí, sí me importa. Y tú lo presientes igual, lo intuyes, y ya estás a la defensiva. "Por si acaso...". Y yo con la careta de tranquilidad, le doy vueltas y vueltas al tema de siempre. Y se me empieza a notar. De ahí, todo se va cuesta abajo. O cuesta arriba, porque nunca me doy cuenta cómo es que terminamos así, gritando cosas de las que me arrepiento apenas salen de mi boca, furiosa, con ese placer tan terrible de todo lo que impulsa la ira, hiriente, doloroso, rotundo, irreversible. Porque todo lo que digo será usado en mi contra. Tenía derecho a permanecer callada, pero no fui capaz. Para variar, todo se dio vuelta. Ahora me quedo sola con mi pena, mi rabia, me duele ese espacio entre el pecho y la garganta que me avisa cuando la cosa es grave. Y la única persona que de verdad puede consolarme es la que ahora está odiándome.